A primeira a gente nunca esquece

Depois de algum tempo levando a sério um estilo de vida boêmio e desfrutando até o último gole as beneficies que isto proporciona, resolvi voltar a nadar de manhã. O que, definitivamente não é fácil, principalmente durante o inverno. Mesmo assim decido encarar o desafio.

Passam das seis da manhã quando acordo, e como de hábito, levanto com grande dificuldade e me arrasto em silêncio até o banheiro. Por educação, birra e consideração ao próximo, não falo com ninguém até perto das nove da manhã. Mau humor matinal mesmo. E nesta manhã fria não seria diferente.

Continuo me arrastando e, depois de esbarrar em uma ou duas paredes, chego ao banheiro. A visão do espelho assusta, é fato. Mas resolvo isso não olhando para ele e focando na missão. Assim, depois de esvaziar a bexiga e fazer a higiene bucal sobra um tempinho. Então mato um copo de leite, pego a mochila e vou embora.

Chegando à academia, sucesso: mulheres lindas circulando com roupas coladinhas e literalmente molhadas. Que beleza! Faço um rápido mapeamento da biodiversidade local e caio na piscina. Quase uma hora e mil e tantos metros depois, termino a aula impressionado e sem fôlego. É um recorde, mesmo depois de um mês parado. Coisa de atleta mesmo.

Subo para um banho esperto e sem pressa, mas não sem mapear o ambiente novamente. Ainda tenho algum tempo para isso. Dez minutos de chuveiro e uns dois quilos de cloro depois, segue uma sessão de toalha e aquele trato com hidratante, gel, perfume, uma folheada no jornal do dia e afins. Estou pronto para me vestir. Homem moderno é assim. E ainda consegue ser hetero.

Pego então a bolsa com aquela roupa elegante, escolhida a dedo um dia antes. Camisa, calça, meias, sapatos e cintos adequados e… nada de cueca? A tranqüilidade da lugar ao desespero e à dúvida, mas calma! Sabedoria e experiência fazem diferença nessa hora e naturalmente me conduzem à decisão mais coerente naquela hora: criar o "bicho" solto.

Saio da academia com uma sensação estranha. Há certo “jogo” enquanto caminho. É diferente, mas me acostumo. Mas ainda que essa situação seja suportável, preciso tomar uma providência, fazer algo. Comprar uma cueca, talvez. No caso, a minha primeira.

Neste ponto é preciso fazer um parêntesis. É fato que a maioria dos homens não compra suas cuecas. Primeiro porque crescemos ganhando nossas cuecas. E segundo, porque mesmo depois de certa idade, ganhar cuecas é sempre melhor do que comprá-las. E claro, pra que servem as namoradas, casos, cachos e afins? Dito isto, imagine um desses homens comprando sua primeira cueca, às nove da manhã, numa loja cheia de mulheres e, pasmem, sem cueca! Esta é a cena. E o cara sou eu.

Entro na loja, que chamam de armarinho, e lá estão elas: dezenas, centenas, não!, milhares de mulheres e sinto como se estivesse sendo observado por todas elas. Aliás, o que todas elas fazem tão cedo num armarinho? A pergunta é boa e acreditem: elas cabem lá dentro.

Finjo naturalidade, meu membro também. Olho alguns panos de prato, enfeites, estou em um armarinho afinal. Como não encontro nada – óbvio!, tomo coragem e vou ao balcão para enfrentar meu destino. Cedo ou tarde teria que fazer isso.

Chega a hora. Me encho de moral, bato no balcão como se deve e chamo a mocinha simpática. Quando ela chega, olho no fundo dos seus olhos e me lembro que é assim que se faz durante um verdadeiro brinde – cheers! Lembro também que é agora ou nunca!

Então crio confiança, respiro fundo uma vez, duas, olho para o relógio, daí peço: duas camisetas brancas básicas, tamanho grande, um daqueles panos de prato com temas florais pintados à mão e, aproveitando, uma cueca branca grande também, por favor?

E saio da loja feliz. Com uma sensação de conquista inigualável e, claro, com a certeza de que mostrei pra ela quem é que manda.