O diabo veste preto... e é emo

Era final de uma sexta-feira quando resolvi entrar na estação Consolação do Metrô, ali na Av. Paulista. Foi nesse dia que encontrei uma nuvem de emos, esses adolescentes de sexo, personalidade e caráter indefinidos, e que só tem duas certezas na vida: a de que querem morrer, e a de que querem ouvir CPM22 antes. Foi também nesse dia que percebi que nunca vou entender essa tribo, raça, praga ou o que quer que isso seja.

Os emos não são rebeldes, muito pelo contrário. São mansos, pacíficos, e porque não dizer, verdadeiras flores. Negras, no caso. Afinal, emo que é emo se veste de preto e assina embaixo. Mas claro, não sem antes ir aos prantos. Sim, porque emo quando não chora na entrada, chora na saída, ou tatua as lágrimas no rosto pra não perder a viagem.

Como não bastasse a falta de rebeldia, o emo típico e autêntico também não tem causa. Duvida? Pergunte a um deles onde ele pretende chegar, ou o por quê de tanta tristeza, e das duas uma: ou você se mata e realiza o desejo de dez a cada dez emos, ou como um típico e deprimido emo, também cai em prantos. Mas de raiva.

Na verdade o emo não sabe porque chora. Talvez seja culpa do cabelo, que, este sim, é rebelde e insiste em ficar ridiculamente sobre um dos olhos enquanto o outro tenta ver o mundo num tom cinza. Talvez seja culpa das brigas com a irmã, que não empresta a chapinha, ou demora demais com ela enquanto o emo crespo espera a vez pra alisar as madeixas sobre os olhos sempre pintados.

Ou será culpa das músicas do NXZero, que é muito deprê e o emo insiste em ouvir? Definitivamente o emo chora por tudo. Porque é triste, porque que o mundo é injusto, porque o sol é quente, porque a noite é escura. E chora até porque o Corínthians foi rebaixado, o que na verdade é motivo de alegria, não o contrário.

O emo é um deprimido nato, uma flor na essência, e como não é um rebelde, naturalmente não tem causa. Até porque, se tivesse ela seria perdida ou ele não seria capaz de enxergá-la, já que só tem um olho míope e outro sempre coberto pelo cabelo.

Mas se tem uma coisa que não se pode dizer do emo é que ele não tem trilha sonora. Aliás, ela é bem farta e cheia de bandas diferentes cantando músicas iguais, que são na verdade uma variação de grandes sucessos do passado, mas com uma roupagem mais justa, rasgada nos joelhos e com boné de caminhoneiro americano meio de lado para cobrir o cabelo sobre um dos olhos.

Sim, afinal, muito antes do CPM22 sentir seu mundo acabar, perder o chão sob seus os pés e toda aquela coisa triste, Odair José, Reginaldo Rossi e até mesmo o rei Roberto Carlos, já se revezavam cantando essas desilusões que se transformariam no embrião do som que embala essas mentes vazias e tão sensíveis.

Hoje essa trilha é composta por bandas como NXZero, CPM22, Fresno, e internacionais como My Chemical Romance, 30 seconds to algum lugar, entre tantos outros. Mas essa lista só não é completa porque falta o grande visionário do movimento emo, que atualmente permanece no esquecimento. O que é uma grande injustiça.

Afinal, foi o Wando com sua sensibilidade à flor da pele e seu olhar de peixe emo que, além de despir a intimidade feminina e construir a maior coleção de calcinhas da música brasileira, lançou lá atrás a moda que hoje recebeu chapinha e franja. Ou você tem alguma dúvida de que acelerando o ritmo, colocando um vocal ruim e mais uma guitarra mal tocada, refrões como “você é luz, é raio, estrela e luar” renderiam discos de ouro, se isso ainda existisse?

Mas se a música é uma coisa bem definida na vida do emo, o mesmo não se pode dizer do sexo. E se você já achava que discutir o dos anjos era um problema, certamente é porque ainda não discutiu o sexo dos emos.

O que se sabe muito por cima é que, por mais que todas as evidências, sombras e batons pretos possam provar o contrário, o menino emo não é uma menina. Tá certo, ele tem tudo para funcionar como tal, mas realmente não é. Só que também não é menino. Talvez seja uma minhoca. Ou não.

Depois de atravessar aquela multidão de aborrecentes de luto pela própria morte ainda em vida, confesso que me senti meio mal. Meio pra baixo. Quase com vontade de cantar uma canção emo, sei lá. Então tratei de reagir, afinal, filhote de pombo e emo adulto não existem. E eu não seria o primeiro.

Então, peguei o primeiro trem para o bom e velho Sapopemba, onde os emos não têm vez e os homens não amam coisas, até porque, isso é coisa de emo e são paulino. E chegando lá, me senti melhor.